Eu, ex-agente semi-secreta da fé

As pessoas costumam dizer, brincando, que há muitos evangélicos que são como "agentes secretos": teoricamente concordantes com o ide de Jesus (exortação para que façamos discípulos por toda parte), esses cristãos não têm, no fundo, ânimo nem interesse especial algum em divulgar a própria fé. Adeptos inconscientes ou não do subjetivismo que reza ser toda fé "questão apenas pessoal", evitam até com certo zelo falar do que crêem na escola, na universidade, no trabalho, com medo de despertar antipatias ou preconceitos - e assim podem passar toda uma vida, mergulhados em uma espécie de mornidão cotidiana que se intercala sem conflitos entre os cultos de domingo, por mais "estimulantes" que esses cultos pareçam ser.

Não posso dizer que eu tenha sido uma agente secreta da fé, pois sempre falava de Cristo para alguém conhecido e invariavelmente mais chegado. Mas em algum nível eu me conformava a uma introspecção medrosa, sobretudo na universidade (onde jamais carregaria uma Bíblia na mão, por exemplo), e minha indignação diante de algum quase sempre presente anticristianismo em sala de aula raramente vinha à tona sob a forma de argumentos.

Essa situação interior provocava duas considerações antagônicas em mim: na primeira, eu me arrependia severamente por não manifestar meu cristianismo ali, e pedia a Deus com lágrimas que me transformasse; na segunda, eu me tranqüilizava com uma curiosa racionalização: para maior eficácia quanto ao ide, eu deveria ser algum tipo de agente semi-secreto, um ser híbrido e acima de tudo prudente, pronto a dar seu recado desde que fosse nas entrelinhas, nunca se opondo frontalmente aos conteúdos relativistas e imanentistas que costumam ser pano-de-fundo para a maior parte da produção acadêmica atual. Não que me agradasse esse ideal de "equilíbrio" e "tolerância": eu o via como quase impossível de ser alcançado, e me parecia especialmente desconfortável por causa do meu impulso irresistível para a autenticidade. E talvez, no fundo, esses pensamentos fossem apenas uma desculpa para que eu continuasse quieta: um rasteiro medo de rejeição, de ficar sozinha, de ser uma pária no meio intelectual.

Com esse doloroso impasse, não admira que eu tenha passado anos de faculdade praticamente muda com relação ao que acreditava, mesmo diante das maiores provocações. Mas sofria e continuava pedindo mudanças a Deus.

Ele me ouviu, e agiu sobretudo por meio de três autores. O primeiro, o filósofo Olavo de Carvalho, possibilitou-me entender melhor o fenômeno anticristão moderno, ainda infundindo-me a primeira faísca de coragem ao aludir ao cristianismo em seus artigos de forma surpreendentemente desenvolta por entre altas conjeturas em filosofia. Em seguida, as preleções e o acompanhamento carinhoso de James M. Houston confirmaram em mim a possibilidade (e a urgência) de uma crítica da cultura a partir de uma perspectiva cristã: algo que eu já fazia interiormente, mas não punha à luz. Ele foi o primeiro autor evangélico em quem identifiquei a mesma vocação, as mesmas ênfases.

Para completar o processo, o pioneirismo de René Girard mostrou com todas as letras que a essência do cristianismo podia ser base para toda uma teoria de relevância universal - sem que fosse necessário mascarar tal centralidade. Enfim, era possível que o mesmo rosto para o mundo contivesse harmoniosamente as duas faces: reflexão teórica e cristianismo. Era tudo de que eu precisava saber. Eu, que hesitava entre ser uma agente semi-secreta e uma intelectual cristã, sempre havia preferido infinitamente a segunda alternativa; mas só então, com a ajuda desses três valiosos modelos, poderia abraçá-la com alegria e alívio.

Agradeço a Deus por esses três autores, que foram instrumentos Dele para a progressiva cura do estado quase esquizofrênico em que eu me debati durante alguns anos.

Observação 1: Somos bem mais dependentes e influenciáveis que imaginamos, e desfazer o mito do individualismo romântico faz muito bem à alma. Sobre isso, o mesmo Girard discorre, com muita propriedade, em Mensonge romantique, vérité romanesque [Mentira romântica, verdade romanesca].

Observação 2: A imagem que ilustra este post, Secret Agent, foi tirada do belo site da artista Mary E. Berning.